una buena forma de volver a empezar.

Después de cualquier prueba física dura, llega un momento en el que dejas de fijarte en la herida y empiezas a ver cómo se forma la cicatriz. Es más silencioso que la lesión. Menos dramático. Pero, de alguna manera, más significativo.

Las cicatrices no son fracasos. Son una prueba.

Una prueba de que el cuerpo se puso manos a la obra. De que la curación no solo era posible, sino que estaba ocurriendo. De que algo doloroso se estaba transformando, poco a poco, en algo duradero y fuerte. Nuestros cuerpos no olvidan lo que han sobrevivido. Lo graban en su memoria.

A cuatro días de haberme sometido a una delicada operación de columna, todavía no he recuperado el ritmo de mi vida cotidiana. No voy a toda máquina. Todavía no. Pero me muevo, con cuidado y con calma, y agradezco cada pequeño detalle que me indica que el proceso de recuperación está en marcha.

En estos últimos cuatro días he aprendido algo. La quietud no es tiempo perdido. La recuperación no es un desvío de la vida. Es una forma de vida en sí misma, a menudo más sincera que la ajetreada vida que llevaba antes.

Vuelvo a la rutina poco a poco, con una perspectiva diferente a la que tenía antes. Me muevo con más conciencia. Valoro los pequeños gestos físicos que antes daba por sentados. También soy un poco más paciente conmigo mismo y, supongo, con los demás.

La cicatriz se irá difuminando con el tiempo. Pero lo que representa no tiene por qué desaparecer. La fortaleza que simboliza, la prueba de que el cuerpo y el alma pueden sanar, es algo que llevaré conmigo allá donde vaya.

Me parece una buena forma de volver a empezar.